Quizás esto debería estar en mi diario, y no en un archivo. Menos publicado. Recordarlo es difícil; escribirlo es doloroso; hablarlo es imposible. Aún no he podido conversarlo en terapia, pero pareciera que algo en mí está listo para dejar escapar algunas memorias. Para soltar un poco de sufrimiento. Aunque sea de forma extraña; aunque sea de forma incompleta. Era el día de mi alta. No me sentía bien: estaba mareada, ya me había desmayado y sentía que volvería a pasar. No tenía mucha noción del espacio ni del tiempo: creí que era normal en aquel momento no saber si era de mañana o de tarde, o cómo estaban ubicados los muebles de la habitación en que estaba. Sentía dolor. Lo mencioné. No pareció importante. Partí asustada a mi casa, queriendo quedarme quieta como una roca; insensible como el agua transparente, fría e imperturbable de una jarra. Llegué y todo estaba desordenado: mi mamá comenzó a cambiar las sábanas y ordenar mis insumos médicos mientras hacia todo mi esfuerzo por ...
